OLOR A OZONO

“Este anochecer que había querido escamotear me pesa de manera extraña. Mientras pasan las horas y el día está por morir, y yo lo quisiera ya muerto, hay hombres que han cifrado en él todas sus esperanzas, todo su amor, sus últimas fuerzas. Hay hombres moribundos; otros que esperan un vencimiento y no querrían que nunca llegara mañana. Hay otros para quienes mañana asomará como un remordimiento. Otros, en cambio, se sienten fatigados, y esta noche no será nunca lo bastante larga como para proporcionarles el descanso que necesitan. Y yo, yo que he desperdiciado el día; ¿con qué derecho me atrevo a invocar el día de mañana?”

Henri Alain-Fournier
El gran Meaulnes (fragmento)

"Este año, por fin, aprovechando la bajamar, me atreví a visitar el faro abandonado. Recuerdas cuántas veces de pequeños nos acercamos de la mano hasta la misma puerta sin atrevernos a entrar. Arriba de la torre no encontré, como imaginarás, ninguno de esos fantasmas con los que nos llenaron la cabeza de miedos cuando éramos niños, pero te mentiría si no reconociera que necesité mucho valor para subir. El miedo parece estar agazapado en un lugar inaccesible a la razón donde sobrevive, junto a ese niño que fuimos y seremos siempre, esperando la ocasión para volver. Desde allí arriba, sereno y nostálgico, mirando a través de la lluvia el horizonte inalcanzable y hermoso, escribí estas letras en la pared en la certeza de que nunca sabrás que aún te imagino conmigo, salvo en ese improbable día en que, venciendo a la muerte, regreses a este faro a por mí.

Indicios de olor

“Pudo haber sido, 

no fue. 

Deshojamos juntos los pétalos blancos, 

dijeron sí. 

                         Era no. 

El reloj de arena 

dibujó un desierto 

                              disfrazado de playa.

     Y yo, 

yendo y viniendo como una ola enamorada, 

               una y otra vez, 

                              hasta sucumbir al fin

en tu remolino. 

               Pudo haber sido, 

                                            no fue.

Nada es siempre, 

               metamorfosis de cada instante. 

Oigo su eco 

de voces que se apagan, 

               aún, 

                              lento, 

mientras lo sujeto firmemente, 

inútilmente, 

disimuladamente. 

               Como si pudiera engañarme 

y no querer saber. 

               Como si pudiera subir

hacia la lluvia 

                              que cae 

inexorable y pesada. 

                                         Sin mojarme.

Es la voz nuestra 

que ha enmudecido 

en esta dolorosa confusión 

               de tiempos 

                              y paisajes.

Camino, hoy, 

               sobre rutinas y ausencias. 

                              Solo y sólo.

Disciplina de supervivencia 

para muertos 

               de inminente desespero. 

                              Pero 

no hay silencio para la sed 

insaciable 

               de la nostalgia en ruinas. 

No hay consuelo. 

                              Porque pudo haber sido. 

Pronto habré olvidado 

que me negaba a ser yo 

cuando no era contigo. 

               Pronto asomará el olvido 

cambiando el color 

del sentimiento 

y podré asegurar, 

                  entonces,

                        sin culpa ni duda

que todo fue un sueño 

en el horizonte de este mayo 

                                    tan largo 

                                                 y húmedo.”

Joan Diller (PS)
Primavera (fragmento)

“Alzar los ojos, ver el cielo 

es perderse por dentro. Siento el silbido 

de partida, olor de humo. Estación e infancia 

forman el ángulo de la perfección, de la desolación: 

Dios no existe, sólo las migajas."

Márius Sampere

Estación, de Las inminencias (fragmento)