30 de mayo de 2018

OLOR A OZONO






“Este anochecer que había querido escamotear me pesa de manera extraña. Mientras pasan las horas y el día está por morir, y yo lo quisiera ya muerto, hay hombres que han cifrado en él todas sus esperanzas, todo su amor, sus últimas fuerzas. Hay hombres moribundos; otros que esperan un vencimiento y no querrían que nunca llegara mañana. Hay otros para quienes mañana asomará como un remordimiento. Otros, en cambio, se sienten fatigados, y esta noche no será nunca lo bastante larga como para proporcionarles el descanso que necesitan. Y yo, yo que he desperdiciado el día; ¿con qué derecho me atrevo a invocar el día de mañana?”


Henri Alain-Fournier
El gran Meaulnes (fragmento)








"Este año, por fin, aprovechando la bajamar, me atreví a visitar el faro abandonado. Recuerdas cuántas veces de pequeños nos acercamos de la mano hasta la misma puerta sin atrevernos a entrar. Arriba de la torre no encontré, como imaginarás, ninguno de esos fantasmas con los que nos llenaron la cabeza de miedos cuando éramos niños, pero te mentiría si no reconociera que necesité mucho valor para subir. El miedo parece estar agazapado en un lugar inaccesible a la razón donde sobrevive, junto a ese niño que fuimos y seremos siempre, esperando la ocasión para volver. Desde allí arriba, sereno y nostálgico, mirando a través de la lluvia el horizonte inalcanzable y hermoso, escribí estas letras en la pared en la certeza de que nunca sabrás que aún te imagino conmigo, salvo en ese improbable día en que, venciendo a la muerte, regreses a este faro a por mí.


Indicios de olor

“Pudo haber sido, 
no fue. 
Deshojamos juntos los pétalos blancos, 
dijeron sí. 
                         Era no. 
El reloj de arena 
dibujó un desierto 
                              disfrazado de playa.
     Y yo, 
yendo y viniendo como una ola enamorada, 
               una y otra vez, 
                              hasta sucumbir al fin
en tu remolino. 
               Pudo haber sido, 
                                            no fue.


Nada es siempre, 
               metamorfosis de cada instante. 
Oigo su eco 
de voces que se apagan, 
               aún, 
                              lento, 
mientras lo sujeto firmemente, 
inútilmente, 
disimuladamente. 
               Como si pudiera engañarme 
y no querer saber. 
               Como si pudiera subir
hacia la lluvia 
                              que cae 
inexorable y pesada. 
                                         Sin mojarme.
Es la voz nuestra 
que ha enmudecido 
en esta dolorosa confusión 
               de tiempos 
                              y paisajes.


Camino, hoy, 
               sobre rutinas y ausencias. 
                              Solo y sólo.
Disciplina de supervivencia 
para muertos 
               de inminente desespero. 
                              Pero 
no hay silencio para la sed 
insaciable 
               de la nostalgia en ruinas. 
No hay consuelo. 
                              Porque pudo haber sido. 


Pronto habré olvidado 
que me negaba a ser yo 
cuando no era contigo. 
               Pronto asomará el olvido 
cambiando el color 
del sentimiento 
y podré asegurar, 
                  entonces,
                        sin culpa ni duda
que todo fue un sueño 
en el horizonte de este mayo 
                                    tan largo 
                                                 y húmedo.”


Joan Diller
Primavera (fragmento)










“Alzar los ojos, ver el cielo 
es perderse por dentro. Siento el silbido 
de partida, olor de humo. Estación e infancia 
forman el ángulo de la perfección, de la desolación: 
Dios no existe, sólo las migajas."


Márius Sampere
Estación, de Las inminencias (fragmento)




2 comentarios:

Anónimo dijo...

“La sed, amor, está en este extremo de la distancia y del tiempo donde te sueño “
“Si alguna vez te hice feliz.. vuelve”

Anónimo dijo...

Textos muy bien elegidos, acompañados de de muy buena música y ese faro que no deja indiferente. ( adoro los faros)
Mi admiración y agradecimiento.
Nube

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