14 de mayo de 2012

RINCONES DE NEGRO OBSIDIANA





























"Hace tiempo que naufragué y no sé cuánto que se acabaron las certezas. 
Apenas recuerdo leves retazos de aquel que yo era, como texturas de una ensoñación casi ajena. 
Lo que quise ser y construir se ubica en ciudades que ya no existen.
Sé que ningún Dios de ningún Olimpo me observa ahora; miro la superficie del horizonte desde esta playa vacía y suspiro, la conciencia de estar solo a este lado de un océano me toma y algún rastro de serenidad me anima lo suficiente como para construir un nuevo día."












" Hablando de Musil, Broch recordaba que para
Hofmannsthal
el mejor escondite de la profundidad es la superficie.
Rimbaud ejerció durante tres años su sarampión poético.
La poesía no se repuso, todavía.
Gallois expulsó su ecuación la noche previa a su muerte
en un duelo.
Tenía veinte años. La ecuación persiste.
Hokusai pedía ciento diez años de vida para que todo el
mar cupiese en un punto de su pincel de marta sibilina.
Para J.B., la vida duraba menos que un balazo. Jane
Bowles: qué angustia elegir en un menú, cuando hay
tan poco tiempo!
Atención. El primer suicida fracasó. En una noche que
aún olía a dientes de sable, la rama no resistió a su peso.
Pero el gesto perdura. Descubrió la cultura profunda, la
que dice no desde una superficie que nos enceguece.
Avancemos, espada en alto, entre esta selva de antifaces. " 



Mario Trejo 
Abajo las máscaras




 







" Cumplí mi parte de la crueldad y destrucción y merecí la vergüenza. Los efectos del amor o de la ternura son fugaces, pero los del error, los de un solo error, no acaban nunca, como una carnívora enfermedad sin remedio. He leído que en las regiones boreales, cuando llega el invierno, la congelación de la superficie de los lagos ocurre a veces de una manera súbita, por un golpe de azar que cristaliza el frío, una piedra arrojada al agua, el coletazo de un pez que salta fuera de ella y al caer un segundo después ya es atrapado en la lisura del hielo. "

Antonio Muñoz Molina
Beltenebros (fragmento)









"Oscuros,
en la desierta noche por la sombra,
habíamos llegado hasta el umbral.

La mujer era un haz de súbitas serpientes
que arrebataba el dios.

Oh virgen, dime dónde
está en el corazón del anegado bosque
el muérdago.

Volaron las palomas
a la rama dorada.

Habíamos llegado hasta el umbral
(de mares calcinados, del infinito ciclo
de la destrucción). 

Aquí desnudo estoy,
ante el espasmo poderoso del dios.

Aquí está el límite.

Ya nunca,
oscuros por la sombra bajo la noche sola,
podríamos volver.

Pero no cedas, baja
al antro donde
se envuelve en sombras la verdad.
Y bebe,
de bruces, como animal herido, bebe su tiniebla,
al fin." 

Valente, José Ángel
ENEAS, HIJO DE ANQUISES, CONSULTA A LAS SOMBRAS























"Hace miles de años, hace evos de distancia. Se difumina un poco y comienza a pasar; luego parece surgir nuevamente. ¡Ay de mi!, aquella sonrisa de dientes resplandecientes... aquellos párpados de venas de encaje. Oh, quién me ayudará a recordar, pues se encuentra demasiado lejos, demasiado oscuro, y yo no puedo recordarlo completamente; aunque mis labios aún se estremecen, y mis brazos se encuentran aún extendidos, nuevamente comienza a desvanecerse. Ya hay una mirada de tristeza, demasiado profunda para expresar con palabras, al darse cuenta de que no es reconocida.... ella, cuya mera presencia pudo una vez extinguir para mí el universo entero... y ella se devuelve, lentamente, tristemente, silenciosamente a su oscuro e inmenso sueño, para soñar y soñar con el día en que la recordaré y que vendrá a donde pertenece. "

Algernon Blackwood
La casa vacía (fragmento)





















" El ha venido a buscarte y está aquí, 
canción que te llama y quiere que vuelvas, 
canción de dicha y de pesar 
a partes iguales, promesa 
hecha canción, promesa 
de que todo será, allá arriba, distinto 
a la última vez... 
Hubieras preferido seguir sintiendo nada, 
vacío y silencio; la estancada paz 
del mar más hondo, 
al ruido y la carne de la superficie, 
acostumbrada a estos pasillos pálidos y en sombras, 
y al rey que pasa por tu lado 
sin pronunciar palabra. 
El otro es diferente 
y casi lo recuerdas. 
Dice que canta para ti 
porque te ama, 
no como eres ahora, 
tan fría y diminuta: móvil 
y a la vez quieta, como blanca cortina 
o soplo en la corriente 
de una ventana a medio abrir 
junto a una silla donde nadie se sienta. 
Te quiere "real", 
un cuerpo opaco, 
sentir cómo se espesa 
(tronco de árbol o ancas) 
y el golpe de la sangre tras los párpados 
al cerrarlos 
la llamarada solar... 
sin tu presencia no podrá sentir 
este amor suyo... 
Mas la súbita revelación 
de tu cuerpo enfriándose en la tierra 
fue saber que le amas en cualquier lugar 
hasta en este sitio sin memoria, 
este reino del hambre. 
Como una semilla roja en la mano 
que olvidaste que aprietas, 
llevas tu amor... 
El necesita ver para creer 
y está oscuro. 
Atrás, atrás..., le susurras, 
pero quiere que vuelvas 
a alimentarlo, Eurídice, 
puñado de tul, pequeña venda, 
soplo de aire frío, 
no se llamará Orfeo 
tu libertad... " 

Margaret Atwood 





















"El señor K. no consideraba necesario vivir en un país determinado. Decía:
-En cualquier parte puedo morirme de hambre.
Pero un día en que pasaba por una ciudad ocupada por el enemigo del país en que vivía, se topó con un oficial del enemigo, que le obligó a bajar de la acera. Tras hacer lo que se le ordenaba, el señor K. se dio cuenta de que estaba furioso con aquel hombre, y no sólo con aquel hombre, sino que lo estaba mucho más con el país al que pertenecía aquel hombre, hasta el punto que deseaba que un terremoto lo borrase de las superficie de la tierra. "¿Por qué razón -se preguntó el señor K.- me convertí por un instante en un nacionalista? Porque me topé con un nacionalista. Por eso es preciso extirpar la estupidez, pues vuelve estúpidos a quienes se cruzan con ella. "

Bertolt Brecht
Historias del señor Keuner (fragmento)






















" A veces hablabas del amor de un modo que demostraba que se trataba de una experiencia personal. Te veo sentada en el crepúsculo de una tarde de invierno, con los dedos extendidos ante el fuego, contemplándolo fijamente y diciendo: "No, Stephen; no empieza así; no es cuando dos personas se sienten atraídas, sino en el momento en que comprenden que son distintas, tan distintas que resulta terriblemente doloroso, casi insoportable. Es como el polo Norte y el polo Sur. Es imposible estar más alejados, pero al mismo tiempo no puede haber dos puntos más cercanos en la superficie terrestre, porque entre ambos existe un eje y todo gira a su alrededor. " 

Christopher Isherwood 
El mundo al atardecer (fragmento)





















"Ella havia marxat i no sabien on. Baixava crescut, el riu, inflat i valent com un exèrcit antic que parteix al matí, quan encara el sol no es pot reflectir en les armes brunyides. Un exèrcit amb la meitat de plata, i per sota de fang empastat als peus que volen conquerir la mort. Sempre que un riu surt de mare porta un desig de mort embolicat en seda, entre el pit que li batega. Quan pot abastar qui l'escolti l'amortalla primer amb teixits verdosos, i després, satisfet, abandona la llarga caricia viscosa i deixa els senyals de la conquesta: una unció de fang sobre el cos, o a la boca, per segellar un silenci de complicitats furtives."  

Olga Xirinacs
Al meu cap una llosa (fragmento)






















"Un cuadro se dibujaba con toda claridad en su mente. Veía la cabeza de Cyril subir y bajar de la superficie del agua nadando hacia la roca. La cabeza subía y bajaba..., aparecía y se sumergía..., y ella misma, Vera, nadando vigorosamente en su auxilio, pero sabiendo demasiado bien que no llegaría a tiempo... El mar..., sus aguas profundas, calientes y azuladas..., las mañanas pasadas tendidos sobre la arena...y Hugo..., Hugo...que le había dicho que la amaba. " 

Agatha Christie 
Diez negritos (fragmento)


























Las fotografías son de Simon Chaput

7 comentarios:

Felicidad Batista dijo...

Javier, magnífica selección de textos que son como embarcaciones que nos transportan a la playa de tantas mares.
La condición humana y sus circunstancias poéticas o prosaicas que nos llevan a orillar en las fronteras o las cruzarlas,de emociones tristes, felices, melancólicas...a la soledad, al tiempo que se desangra sin remedio de coagulación, a la reflexión o a la contemplación.
Buenas y profundas lecturas.
Abrazos

Cesar dijo...

Vaya, se perdió mi sesudo comentario anterior..
Venía diciendo más o menos que es doloroso pasar por tu casa; uno se percata de su ignorancia. Y se alegra de que puedas pasear con poetas orensanos y que les escuches y que expandas su poesía. Para más dolor, me quedo con la frase de D. Bertolt: "..es preciso extirpar la estupidez..." y añadiría yo: y la mala fe y la avaricia y a tantos y tantos estúpidos que utilizan la economía para enriquecer a unos pocos en lugar de abastecer a todos.

Y en la Post Data, añadía que he seguido hasta el final todas las curvilíneas, esperando encontrar y sólo he hallado belleza.

Anónimo dijo...

Nos hace falta que nos inspiren y nos induzcan a cambios positivos y a la estabilidad. Ojalá nuestro egoísmo y nuestra negatividad pudiera sanar con un trocito de Obsidiana. Las cualidades y aptitudes de nuestra mente, ocultas bajo la oscuridad, se potenciarían y un haz de luz haría brillar nuestra alma. La vida es un tren que pasa demasiado rápido, en el que los aciertos son fugaces y los fallos el lastre que arrastra nuestro barco al fondo de Océano.
Un abrazo.
María de la Cal.

Jezabel dijo...

Eres un oasis Javier,

besos

salvadorpliego dijo...

Maravilloso este post. Te felicito en verdad.

Saludos.

José Alfonso Romero P.Seguín dijo...

La elección de los textos como la de las luces y las sombras van tejiendo en un juego de belleza y profundidad intelectual la más hermosa de las telas en que un insecto como yo puede quedar atrapado.
Me abrazo a ella, vibro en ella, la añoro aun antes de haberla perdido, sin temor a la araña que la guarda porque la reconozco incapaz de inocularme otro veneno que el de lo sublime.
Te felicito por tan exquisita entrada.
PD. Que conste que escribo este comentario apenado por no saber callar, como otras veces, callar digo para no inquietar tan exacto discernimiento.
Recibe un fraternal abrazo.

Eva Magallanes dijo...

Como que nada "ni pega ni junta" sin embargo, se funda un Todo pletórico de Sentido. Estos fragmentos se van encadenando en dicho Sentido como por "arte de magia", un arte ilógico como el Sentido Mismo.

¡10 negritos de la Christie, me dieron ganas de releerlo de inmediato y me acordé de una edición encuadernada de color rojo intensa que mis padres me regalaron cuando era yo una adolescente! ¿en que sitio de mi vida habrá quedado ese precioso libro?

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