"El sonido delgado
como el iris
del lanzador de cuchillos de aquel circo barroco
que recorría mi niñez
de condición quimérica
El alfiler con óxido del saxo
tenor
hundido como un talismán de olvido y de infortunio
en el sexo civilizado
de la mulata melancólica
que aún sueña con los ojos de los búhos
¿Qué es esto? Me dirá ¿Y usted
qué hace con un tigre de charol
entre sus manos
en este siglo en que Rilke y los jazmines
son cadáveres finos?
El tacón de una golfa
se está hundiendo en la nieve
y el marqués fusilado
huye en una berlina
Maten ya de una vez a Louis Armstrong
con una escala mixolidia
afilada como un puñal
como un puñal
Maten ya POR FAVOR al negro emocionado. "
Felipe Benítez Reyes
Jazz Band, de Vidas improbables
“Déjame que atraviese el frío cristal
ahora que llueve nostalgia
ahora que llueve nostalgia
que quiero salir volando empapada en sangre.
Déjame en la noche entre zarzales
Déjame en la noche entre zarzales
de este otoño ya marchito
para descansar esta muerte
de intemperie.
De tu ventana
entreabierta de luz y oscuridad,
contraluz insultante de día
tímido refugio nocturno.
Lienzo para la acuarela del recuerdo,
al perfil de tus manos inquietas,
mientras sucumbía inmóvil
a la fascinación
de tu desatenta indiferencia.
Nunca escuché gritar
tanta vida, tanta mañana,
a través de ese espacio
de horizontes anhelados.
Nunca tanta nube,
nunca tanta esperanza. Yo,
que a merced de la inercia enamorada
de tu voluntad de miedos
fui eterna distancia.
Déjame que atraviese el frío cristal.
Déjame,
ahora que llueven rescoldos
que quiero arder para siempre.
Déjame en la estación solitaria
de este cementerio de trenes
para esperar la hora,
en esta fría sed
de desamparo.”
Claudia Shöder (PS)
Nunca
"Jo só l'esqueix d'un arbre, esponerós ahir,
que als segadors feia ombra a l'hora de la sesta;
mes branques una a una va rompre la tempesta,
i el llamp fins a la terra ma soca mig-partí.
Brots de migrades fulles coronen el bocí
obert i sens entranyes que de la soca resta;
cremar he vist ma llenya; com fumerol de fesa,
al cel he vist anar-se'n la millor part de mi.
I l'amargor de viure xucla ma rel esclava,
i sent brostar les fulles i sent pujar la saba,
i m'aida a esperar l'hora de caure un sol de conhort.
Cada ferida mostra la pèrdua d'una branca:
sens jo, res parlaria de la meitat que em manca;
jo visc sols per plànyer lo que de mi s'és mort. "
Joan Alcover
Desolació (de Cap al tard)
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