2 de diciembre de 2013

PERDIDO EN UNA ALCANTARILLA







¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?



Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

CH.B.











"Suponerle a la ociosidad, a la estupidez o a ambas esa ocurrencia sobre la complementariedad de los contrarios me parece atinado. Cara y cruz, luz y oscuridad, dolor y placer, amor y odio, etc. La estupidez tiende a una retórica de estética fácil y éxito abrumador pero con vocación de epíteto. La mente, ociosa por naturaleza, se deja atrapar fácilmente en dogmas carcelarios siempre que sus límites estén bien definidos, puede que por su habitual ubicación dentro del cráneo. La ruptura lógica de la hipálage quiebra ese esquema de certezas sin renunciar a la belleza y no parece representar ningún peligro mientras no sea extraída de su propio contexto. Me gusta, aunque personalmente prefiero el oxímoron por cuanto considero brillante crear un concepto nuevo mediante la unión de otros dos con significados opuestos, algo similar digo de la antítesis, de la ironía o de la paradoja. Evidentemente amo el peligro.


























Me parece fascinante el hecho de que las dos grandes teorías científicas que explican el mundo que somos, el de lo inmensamente grande y el de lo sumamente pequeño, se contradigan y que la teoría que puede llegar a unificarlas no sea estrictamente científica. El concepto de infinito se escapa raudo por ambos extremos mientras que en algún lugar de su recorrido seres de dimensión consciente observan apenas algo de su propia e infinita naturaleza. Sin embargo, aquellos que marcan el ritmo del mundo, desde sus majestuosos palacios con torres perfiladas a tiralíneas, son ajenos a los perímetros, perfiles y contraluces de los sentimientos que en ellos habitan. Caballeros de brillante armadura en busca de sus princesas de ojos azules y zapatos de cristal. La fotogenia es un invento de la apariencia, mercado de una ciencia sin conciencia para sobrevivir alegremente a las ausencias más amargas.










Pero entre los nortes y los sures, entre los orientes y los occidentes, se encuentran bellezas infinitas cimentadas en imprecisas certezas y dispuestas a cuestionar cualquier convicción formal. En un mundo de abortos e imposturas, la imagen de bondad certificada y oficial debería de ser el último desatino antes de la muerte más atroz. Por fortuna, a través de senderos naturales, atravesando ríos sin cauce, algunos afortunados héroes de la nada construyen mundos donde empaparse de realidad, tan dramáticamente reales y precisos que uno no puede evitar sentirse reconocido en ellos a poco que haya sido capaz de vivir, si acaso momentáneamente, fuera de su propio castillo. Hablo de Charles Bukowski, de Pieter Hugo y de Poco Shao. No me refiero a la complementariedad de lo contrario, no, sino a las únicas realidades que evidencian su coincidente esencia, la poesía y el amor."









Charles Bukowski, Cómo ser un gran escritor

"Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza.
No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).
Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota,
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las Iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primer embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoyevski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza…
entonces no estás listo, toma más cerveza.
Hay tiempo.
y si no hay,
está bien igual."





Poco Shao imaginó las calles de París con bailarinas por todas partes.



Serie "La hiena y Otros Hombres" del fotógrafo sudafricano Pieter Hugo



6 comentarios:

Jezabel dijo...

Me encuentro siempre que vengo.
Eres un placer, besazo

BEATRIZ dijo...

Solo agradecer esta paciencia tuya de armar el post con temáticas aparentemente variadas, pero manteniendo el dedo en el renglón del trabajo, y la batalla. Aunque cuando es natural en ti, escribir es más una emoción con muchas emociones inclusas, no es solo placer, son tantas cosas que lo llevan a uno a desnudarse frente a las palabras...
Yo hago caso de esos buenos consejos.

Saludos y que tengas una linda semana FJavier!!!

Anónimo dijo...

¡Impecable!!, lo leo a sorbitos como hay que beber los buenos vinos, llenándome de la esencia de su lectura, identificándo en las letras situaciones de ayer, de hoy, de mañana.

Los pequeños/grandes placeres se guardan para el final del día, uno de ellos la lectura de este magnífico blog.

Si, yo también me encuentro cuando vengo.

Un fuerte abrazo.

María de la Cal

¡Qué repelús me dan las fotos de las hienas!!

José Alfonso Romero P.Seguín dijo...

C. Boukowski no soporta la óptica vertical de estos tiempos en los que todo lo horizontal halla feroz resistencia, cuando menos, en la misma medida en que ella se expresa. No hablo de la viga que se empecina en pasar atravesada por la puerta, sino del hombre que cae atravesado en la dura batalla de los días. Que cae digo en esa incomoda postura no por impostura, ni por azar, ni siquiera accidente, sino porque en otra no se encuentra, esa es su forma de caminar erguido, de no agacharse ni arrastrase, su rebeldía y su rebelión. Hablo FJavier del hombre que se atraviesa a los demás hombres que no comprenden su razón tan fuera de la lógica de la vida atada a esa profunda carencia que son la buenas formas, la educación, los modales, en suma, que se te dan y se te inculcan para un quehacer exterior, al lado y junto a los demás, pero que perversamente terminan siendo la regla de tu espíritu. ¿Qué pintan ellos ahí?, ¿qué necia adicción te lleva a adoptarlos como norma monástica de tu vida pública y privada?, nada diría el poeta. Pero él hemos de convenir que es un hombre atravesado que batalla con la óptica de lo formal y lo correcto. Y lo hace con la clarividencia de quien sabe que se pertenece a aunque le de asco tan burda posesión, aunque reniegue de ella y haga de ella mangas y capirotes, en el único afán viable vivirte incluso por encima del vivir.
La semejanza entre el animal que adorna tan creíble depredador y el poeta es tan brutal y cruda que nos da idea de que estaba hecho este. Animales ambos sin forma, atados a un mestizaje que no atiende a otra estética que la de mostrarse fieros aun en la ternura de dejarse acariciar, de dejarse querer y desear querer, de amar aun atravesado y atravesando para llegar cuanto antes y cuanto antes partir, porque la vida no es un camino sino un caminar, no es un peregrinaje sino un constante batallar contra el espacio que media entre el aliento y la huella del pie que se marca allí donde pisa el alma.
La genialidad de la reflexión sublima el ánimo y quisiera estar uno a la altura de ella, pero voy camino de atravesarme, de ser un atravesado más, de ahí que me aferre con fuerza a todo esto que tu amable amigo cruzas en nuestra camino para facilitarnos la postura.
Recibe un fraternal abrazo.

Ivana Lucena dijo...

Amei as imagens! Concidencia que li aqui um poema sobre ser escritor. Estava pensando nesse momento sobre o meu desejo de me entregar a esse prazer que tenho de escrever. Um abraço. Falou tudo o que eu precisava ouvir para confirmar meu desejo.

Jezabel dijo...

Feliz navidad!
Besos

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