JAZZ

"El sonido delgado
como el iris
del lanzador de cuchillos de aquel circo barroco
que recorría mi niñez
de condición quimérica

El alfiler con óxido del saxo
tenor
hundido como un talismán de olvido y de infortunio
en el sexo civilizado
de la mulata melancólica
que aún sueña con los ojos de los búhos

¿Qué es esto? Me dirá ¿Y usted
qué hace con un tigre de charol
entre sus manos
en este siglo en que Rilke y los jazmines
son cadáveres finos?

El tacón de una golfa
se está hundiendo en la nieve
y el marqués fusilado
huye en una berlina

Maten ya de una vez a Louis Armstrong
con una escala mixolidia
afilada como un puñal
como un puñal

Maten ya POR FAVOR al negro emocionado. "

Felipe Benítez Reyes

Jazz Band, de Vidas improbables

“Déjame que atraviese el frío cristal
ahora que llueve nostalgia

que quiero salir volando empapada en sangre.
Déjame en la noche entre zarzales

de este otoño ya marchito

para descansar esta muerte

de intemperie.

De tu ventana

entreabierta de luz y oscuridad,

contraluz insultante de día

tímido refugio nocturno.

Lienzo para la acuarela del recuerdo,

al perfil de tus manos inquietas,

mientras sucumbía inmóvil

a la fascinación

de tu desatenta indiferencia.

Nunca escuché gritar

tanta vida, tanta mañana,

a través de ese espacio

de horizontes anhelados.

Nunca tanta nube,

nunca tanta esperanza. Yo,

que a merced de la inercia enamorada

de tu voluntad de miedos

fui eterna distancia.

Déjame que atraviese el frío cristal.

Déjame,

ahora que llueven rescoldos

que quiero arder para siempre.

Déjame en la estación solitaria

de este cementerio de trenes

para esperar la hora,

en esta fría sed

de desamparo.”

Claudia Shöder (PS)

Nunca

"Jo só l'esqueix d'un arbre, esponerós ahir,
que als segadors feia ombra a l'hora de la sesta;
mes branques una a una va rompre la tempesta,
i el llamp fins a la terra ma soca mig-partí.

Brots de migrades fulles coronen el bocí
obert i sens entranyes que de la soca resta;
cremar he vist ma llenya; com fumerol de fesa,
al cel he vist anar-se'n la millor part de mi.

I l'amargor de viure xucla ma rel esclava,
i sent brostar les fulles i sent pujar la saba,
i m'aida a esperar l'hora de caure un sol de conhort.

Cada ferida mostra la pèrdua d'una branca:
sens jo, res parlaria de la meitat que em manca;
jo visc sols per plànyer lo que de mi s'és mort. "

Joan Alcover 

Desolació (de Cap al tard)